История опять же из цикла “дачных историй” – то есть, из моего детства. Маленькое отступление: как я уже упоминала, каждым летом мы с младшим поколением родни отдыхали на даче. То есть, нас было пять человек ребятни – мои старшие сёстры, “дядька” (хоть и не по возрасту), мой братик и я. Дяди и тёти удачно сплавляли нас на всё лето в бабуле с дедулей и там мы жили своей полноценной жизнью.
Так вот. Одной из примечательных черт моих брата и дядьки является выдумка страшных историй. Очень часто даже совместных. Когда наступала ночь и мы все укладывались спать на втором этаже дома, они начинали рассказ. Под конец повествования дрожали не только я, но и старшие сёстры. Один раз даже до слёз дошло дело.
Ну и конечно, с тех пор для нас дача стала несколько мистическим местом. Особенно для меня – никогда ведь не знаешь, то что рассказывают тебе старшие, выдумка или нет. Но кое-что из детских воспоминаний настолько прочно въелось в память, что меня до сих пор терзают сомнения – а вдруг это действительно было? Случилось это так.
Сёстры с дядькой уехали в город и мы с братом остались одни на даче из младшего поколения. В то утро дождь лил как из ведра, и радовалась только я одна – всегда любила дождь – брат пробурчал только что-то вроде “хоть грядки полоть не надо” и занялся своими делами.
Ближе к дню ливень перешёл в мелкую морось и мы вышли прогуляться по участку. Сев возле бани, я посмотрела на задумчивого брата и спросила:
– Ты чего?
Он загадочно улыбнулся:
– А я даже рад, что сегодня дождь. Интересно, увижу ли я Человека Дождя?
– Кого-кого?
– Да неужели ты не знаешь?!
Я покачала головой, заинтригованная. Он посмотрел на меня снисходительно и обронил:
– Да ладно. Маленькая ещё, что тебя пугать… мне про него Аркадий (тот самый “дядька”) вчера рассказывал. А тебе не расскажууууууу, – он показал язык и отвернулся, довольно хихикая.
– Ну расскажииииии!! – я стала канючить скорее уже из вредности, чем из любопытства. Хотя… страшная история, рассказанная днём, лучше, чем ночью. Движимая этой дурацкой уверенностью, я не отставала от брата.
Он подумал немного и вздохнул.
– Ладно. Только потом не ной, что страшно.
Я фыркнула. Что же такого можно рассказать, что бы днём (хоть и в дождь) было страшно?
– Ну слушай.
И он поведал мне такую “легенду”. (прим.автора – выклладываю в оригинале, как у нас она в родне и рассказывается ещё с 1999 года).
“Итак, начину издалека, постепенно и постепенно погружая тебя в атмосферу всего ужаса темного дождливого вечера. Вечера, такого, как, наверное, сейчас за нашим окном, и вот мы уже сидим в частном доме, на втором этаже и слушаем эту мистическую прерывистую мелодию дождя о металлическую крышу. Этот звук усыпляет, успокаивает, но… Загляни за дождь. Давай посмотрим на его обратную сторону, на этот размокший кошмар, медленно и неумолимо подступающий шагами по дороге. Слышишь? Их сотни и тысячи! Я расскажу лишь о самом известном из них.
О Человеке Дождя.
На самом деле, его имя не сохранилось. Известно лишь, что был он мещанином, что носил модный в те времена цилиндр, а так же что жил не то в Санкт-Петербурге, не то в его окрестностях. И поэтому дождь был для него не романтикой, а обыденностью, но он даже и представить себе не мог… Но обо всем по порядку.
Дуэль в те времена тоже была обыденностью. Многие дворяне ходили на нее как на службу, раз в неделю, в восемь утра, как штык.
Наш герой не был исключением. Он бил без промаха. Поэтому вызвать его на дуэль было верхом глупости.
В то утро шел дождь. Наш герой надел свой любимый плащ, взял пистолет и направился к месту дуэли.
Август. Приходит осень, а с ней приходят неповторимые осенние дожди. Наш герой улыбался, подставлял ладонь под дождь, ловил капли… Он нес с собой пистолет и шпагу, спрятанную в трости.
К месту дуэли он пришел вовремя, но не увидел там никого, даже своего секунданта. Герой призадумался. Первое, что его удивило, это был ручей. Нет, ручей – дело житейское, но…Но что-то ему не понравилось. Какой-то он был… неестественный. Два шага – и догадка пронзила его ум как пуля пистолета Лепажо. Голубая вода была подкрашена розовым цветом. Значит, кровь… кровь текла из раны на чьём-то теле. А, вот и само оно, лежит рядом с кустом смородины. Наш герой достал пистолет и начал торопливо его заряжать. Труп принадлежал его секунданту. Подлец покроет себя позором, зато…
Выстрел.
Потом еще один.
Пуля оцарапала ногу, вторая попала в кисть руки, сжимающей пистолет, и тот с шумом упал в мокрую траву.
Боль.
Только в книгах герой может потеряв руку использовать другую как ни в чем ни бывало.
Боль была адской.
Следующий выстрел попал в голову. Почти в упор. Наш герой упал и на его ладонь попала капля дождя.
– Куда его?
– Оставь крысам на поругание!
– Идем отсюда.
И они ушли. Но это еще не конец истории, нет…
Это только начало.
Тем же вечером один из убийц сидел себе спокойно дома и слушал удары капель по стеклу, как вдруг ему показалось, что стук дождя напоминает шаги. Вот уже нету даже стука, нету дождя, но есть явное чувство, что нечто неумолимо приближается. Шаги становились все громче, страх накатывал…
Убийца встряхнул головой, подошел к окну. Наваждение рассеялось. Он начал вглядываться в ночь за окном, как вдруг внимание его привлекло собственное отражение в стекле.
Человек закричал и отшатнулся. Позже горничная рассказывала, что барин вбежал в комнату, начал показывать на зеркало, что-то кричать. На нем лица не было. После этого он заперся в кабинете, где написал записку, в которой подробно описал все события этого дня, умолчав лишь о том, ЧТО ЖЕ он увидел в отражении. Написал и застрелился. За минуту до выстрела горничной показалось, что сквозь дождь она слышит удаляющиеся шаги. Но мало ли что послышится испуганной женщине ночью?
На утро несколько человек поехали в сад, где произошла дуэль.
Дождь смыл все следы. Но не мог же он, в самом деле, смыть труп!!
Нашли тело убитого секунданта. И больше ничего. Не мог же он сам уйти… Или мог… Кто знает.
А потом дождь ушел из Петербурга. И долго он скитался по миру, чтобы найти убийцу, и вечно с ним был Человек Дождя. А у второго убийцы выросли дети и внуки, но злой рок тяготел над ними. Все они умирали в дождь. Кто-то от простуды во сне, кто-то получал пулю посреди безлюдного сада… в затылок. С двух шагов…
Но как один дождь может найти всех потомков обнищавшего дворянина?
И даже в наши дни многие слышат отзвуки шагов в шуме дождя. Они слышат скрип калитки, подходят к окну, чтобы взглянуть, что там… И последнее, что они могут запомнить в этой жизни, это отражение. Отражение человека с лицом, размокшим от дождя, который льется на него не одну сотню лет, в цилиндре, с одной раздробленной рукой и дыркой в голове. И вдруг это отражение поднимает руку и ловит каплю дождя. И если рассудок еще не отключает сознание владельца, если страх не разрывает сердце, если… то раздается выстрел. Первый попадает в руку, прямо в кисть. Второй простреливает голову.
Поэтому прислушайся к шуму дождя… Почувствуй тяжесть капель на лице и внимательно прислушайся… Мерный стук капель. Кап. Кап. Шаг. Другой…”
С меня было достаточно.
– Хватит!
Брат невозмутимо скрестил руки на груди.
– А что? Ты же любишь дождь.
Я не ответила, встала и направилась в дом.
Вечером, как обычно после бани мы пили чай на веранде. На улице уже стемнело, фонарь висевший на дальнем конце участка не работал, поэтому тёмные кусты освещались лишь слабым светом луны, пробивающимся сквозь дождевые облака. Я мрачно глядела в окно – после рассказанной братом истории интерес к прогулкам под дождём резко поубавился.
Брат же спокойно дул третью чашку чая.
– Может, спать уже пойдём?
– Угу, – он отставил пустой стакан и двинулся к входной двери. – Только сбегаю в одно место.
Я осталась на веранде, изучая тёмные узоры на деревянных рамах окон.
И в этот момент мне отчётливо послышалось, как с крыши упало несколько очень звонких капель – Кап. Кап. Шаг. Другой.
“Человек Дождя” – мелькнуло в голове. Я случайно повернула голову в сторону тёмных кустов и увидела чей-то тёмный движущийся силуэт. Во всяком случае, с кустом его спутать было невозможно.
Если и была какая-то причина, по которой я не заорала в голос, так это мысль о том, что дедушка с бабушкой могут от такого вопля получить сердечный приступ. Я зажала себе рот рукой и ещё раз посмотрела на кусты.
Ничего. Чуть колышущиеся листья смородины и вишни.
Пытаясь унять бешеное сердцебиение, я повернулась к входной двери… которая тотчас распахнулась и на пороге возник брат.
– Ты что? – он, наверное, заметил выражение моего лица. Мысль о том, что это он прятался в кустах, я отмела сразу. Просто по росту бы не достал.
Я рассказала ему вкратце, что видела, и к удивлению моему он не рассмеялся. Наоборот, задумчиво (уж это у него хорошо получалось!) посмотрел в тёмное окно и сказал:
– Хм… ну может это и правда был Человек Дождя. Тем хуже.
– Это ещё почему?
– Потому что это значит, что он ещё вернётся, – закончил он, не оборачиваясь.