Случилось в начале этого лета. Происшествий было много, но они мелкие и меньше мне запомнившиеся.
Суть вот в чем – зимой, этого же года умер близкий мне человек – мой дядя. Наши встречи могу пересчитать по пальцам, так как он был весьма занятой человек, но очень меня любил. Был он художником, дизайнером, музыкантом. Он именно мой второй отец, воспитал во мне любовь к искусству, природе, учил меня рисовать. Всегда когда он приходил, сразу же садился за мое пианино и весь дом затихал, слушал красивые мелодии. Они всегда были самые новые, потому что он превосходно импровизировал на ходу. Играл часами…
Но зимой, в один прекрасный день, я как раз смотрела на нашу единственную фотографию, которая стояла у меня на столе. Я была счастлива, потому что через неделю придет мой дядя, он обещал мне скрипку подарить.
Пошла в ванную, умыться, подготовиться ко сну, так сказать. И слышу, мама говорит о дяде. Смотрю, лицо у нее красноватое, глаза опухшие (а все знают, у моей мамы аллергия на собственные слезы). Спросила мол, что случилось. Заметила, дядиных картин с изображением мамы нету.
И в голове застыли слова: “Владочка, дядя Юру вчера похоронили…”. Долго отойти не могла… Как-то нервно дернула плечом и пошла в ванную. И там то все и пошло, и слезы, и крики, и стоны, долго верить не хотела.
Ходила к его жене, все узнала, короче говоря процесс с завещанием затянулся. А завещание угадайте, какое было?! Скрипка…
Ну, вот прошло почти пол года, скрипку забрала, в комнате лежала, рядом с единственной фотографией. Никому притронуться к ней не разрешала, только парню. А парень у меня и сам странный, так и странности в вещах замечает. Чувствительный он очень. Взял и сказал: “Нехорошая она, пустая, совсем никакая… Нету тут ничего”. Уснуть из-за нее не мог, на балкон относил, перед тем как спать ложится.
Ну, вот и лето. Друзья, гульня и не уследила, кто-то скрипку ранил. Долго мучилась, извинялась перед дядей, так как до самого лета чувствовала, что не отпускает он меня. Или я его… Парень скрипку чуть подчинил. Решил испробовать. Тут-то все и началось! Скрипка разлетелась на части! Гриф треснул, струны оторвались, и поломанная часть разлетелась вдребезги!
Сидели с кирпичными лицами и порешили на том, что надо ее отчистить, а до более смелых шагов, оставить ее на балконе.
На улице стемнело, мягко пришла ночь. Легкая бессонница давно меня мучила и парень всеми способами, ласками меня убаюкивал. Тоже чувствовал не ладное, холод от скрипки и бледность возле окна и поэтому не засыпал, пока я первая не усну. Но сегодня мы общались, говорили о происшедшем. Парень как всегда попытался успокоить меня ласками, мягко говоря, заткнуть поцелуями. И, как говорится, волос на волос, тело на тело и начинается темное дело…)
И походу дела я заплакала, начала говорить: “Не могу, стыдно, страшно, он смотрит, прямо сейчас в комнате стоит и смотрит!”. Парень сразу понял, прижал меня по крепче, ничего не говорил, сам чувствовал, оборачиваться не хотел, вдруг увидит, сам испугается и меня еще больше напугает. Тихо шепчет слова, что он не злится, что скоро уйдет.
Вдруг я резко в калачик свернулась и как закричу, заною на всю квартиру: “Дядя, прошу прости, за то что забывала про тебя, прошу прости, но никого не трогай, они не виноваты!”. Кричала я долго и истошно, парень заткнуть меня не пытался, понял что разговариваю с дядей.
Честно говоря, на тот момент я абсолютно перестала понимать, почему я кричу и как я понимаю дядю, хотя он молчал.
И тут все стихло… А стихло потому, что я почувствовала, кто то ноги гладил, так ласково, нежными руками… Руками музыканта и художника.
Дядя ушел…
С тех пор долго не появлялся. Да и сейчас не приходит. Честно говоря, стыдно мне, что на него не посмотрела, так поговорить хотелось, а испугалась.
Кто знает, почему он приходил? И в каком обличье?
Скрипка, как оказалось, практически неисправима, а починка дорого стоит. Лежит у меня на столе, но больше никого не беспокоит.
Вот так скрипка долго держала между нами связь, пока не разлетелась.
Кто, что-нибудь думает по своему поводу? Прошу, отзывайтесь, очень бы хотелось поговорить.