Дорогие читатели, оставляю правдивость написанного ниже на ваше личное рассуждение, никто не запретит вам усомниться в нём, ибо это ваше право. Факты, изложенные ниже, взяты из воспоминаний сотрудника правоохранительных органов, но его искренность, честность или же лживость оставляю на ваш суд. Откуда эта история, да и кто её поведал, не имеет значения, но этого человека я не знаю. Усомниться в нём? Может, и могу, но думаю, не стоит. За свою жизнь он мало врал и был на хорошем счету у себя на рабочем месте, и, снова повторюсь, выводы будете делать в конце, ибо история будет долгой, может, временами я добавлю от себя некоторые элементы литературного характера. Но суть останется прежней. Ладно, не буду мучить вас своими пустыми словами, лучше приступлю к самой истории.
За всю мою нелёгкую работу было много странных случаев, да и жутких, хотя смотря что вы подразумеваете под словом жуткое. Смерть, маньяков, призраков? Может, каннибалов, насильников, монстров из глубины вашего подсознания? Для меня всё это приобрело яркие тона и изменило всю дальнейшую жизнь в один ноябрьский день, но, пожалуй, нужно начать с самого начала.
Рассказ из студенческих годов мужчины.
Я по профессии следователь, разумеется, будущий, по крайней мере, надеюсь на таков поворот моей судьбы. Дело в том, что практику я должен проходить в небольшом и неизвестном участке, что-то наподобие сельского отделения милиции. Там на практиканта накладывается самая что ни есть грязная робота, типа бесплатного рабства. Но жаловаться не приходится, ведь всё равно не на стройке же работаю, а деньги одинаковые, кстати да, за практику нам платят. После недельного мытья полов и дежурства со старшими КОЛЛЕГАМИ (под этим подразумеваю подношения им кофе, сигарет и тому подобного) меня заставили перебрать архивы старых дел, которые закрыли, не закончив их расследование. Меня запихали в каморку размеров три на четыре, в которой находилось три огромных шкафа макулатуры и ещё всякой разной мути. Боже, как же я хотел повеситься, представляя, как весь этот бардак будет морочить мне голову. Но говорю же, жаловаться не приходится, сам же выбрал.
В первые дни, перебирая дела по папкам, насмотрелся такого, что ночью начал плохо спать: зверские маньяки, убивающие людей и уродующие их трупы до неузнаваемости, начали отбивать желание продолжать роботу. Но каждый день был как новый лист бумаги, ну это я мысленно утешал и настраивал себя на разумные мысли, дабы не терять желания работать.
Обычное утро ничего не предрекало, я уже на работе, ну то есть на практике, да один хрен два месяца работать, пожалуй, буду называть работа. Я стоял у двери начальника, ждал, пока тот даст ключи от моей «любимой каморки», тот ждать себя не заставил, с хитрой лисьей улыбкой сунул мне под нос связку. На ней были ключи и от подвала, и от некоторых других кабинетов, да короче, почти от всех дверей участка. Изобразив на лице типа довольную улыбку, я отправился в комнату к документам, по дороге задумываясь какой же сегодня день, ведь с работой потерял ход времени. На моё удивление, на телефонном календаре была пятница, безусловно, этот факт поднял мне настроение на весь день. Я мысленно строил графики планов, которые должен выполнить за грядущие выходные. За такими весёлыми мыслями работа шла удивительно шустро. Уже после обеда, собравшись уходить, случайно задел шкаф, стоявший возле входа, и на мою голову обрушилась целая куча разного пыльного хлама. Прокашлявшись от облака пыли, которое поселилось у меня в лёгких, я начал осматривать, что же рухнуло на меня. Перебирая, натыкался то на дело безумной мамаши, которая утопила своих детей, затем бросилась под первую попавшуюся машину, то о пареньке, который убил свою любимую из-за ревности к своему же отцу. Последним было дело М.И. Иванова (пусть будет такое имя, так как в реальности оно очень близко к оригиналу). Что привлекло моё внимание именно к этому делу? Диктофон. Кстати, больше ничего не было, лишь протокол с иероглифами о шизофрении и ещё чем-то, а также диктофон некоего Иванова. Диктофон был разбит, но при нажатии на кнопку начал воспроизводить звук. Интерес ломил мои кости, которые посылали импульсные волны в кору головного мозга: неужели вместо трупов я хоть что-то иное нашел, что-то интересное? Ранее я никогда не видел умственно больных и не слышал их нелепой речи, потому пожар внутри меня прямо возле сердца пылал яростно. Но слушать не спешил, сначала пошел покурил возле входа в участок, да перекинулся парой слов с самым старым работником этого места. Сделав себе кофе, я вернулся в комнату. Смачно усевшись на маленький табурет, я нажал на плей.
Запись №1
13.11.04
Сегодня первый день моего личного расследования по делу пропаж людей в моём округе. Моё имя Иванов Максим Иванович, я назван в честь своего отца – известного русского театрального артиста. Живу на улице Ворошилова в посёлке Лесная гуща. Недавно таинственным образом пропали двое детей, затем и их родители. В посёлке началась паника, милиция не нашла ни единой зацепки. Я был там при осмотре, скрытый от глаз остальных, просто наблюдал. Милиция несерьезно относится ко всему. Спустя три дня пропала женщина, ночью за ней последовал муж. Последней каплей стала пропажа двух близняшек. Всё началось, когда пустующий дом возле меня выкупили очень странные люди, в деревушке их никто не видел кроме меня и ещё двух стариков, да оно-то и ясно, лишь ночью они выходят. Двое молодых парней лет двадцати пяти, очевидно братья, и старая леди, очень старая, на вид лет девяносто. Но её жизненной энергии позавидуют самые стойкие. Ходит она и двигается как будто молодая. Ночью фиксирую движение по дому, на часах время 2:47. Сейчас я сижу у себя возле дома, время 1:33, все окна их дома озаряет лишь отблеск от ламп на столбах. Продолжаю смотреть лишь потому, что движение там есть, вот сейчас я отчётливо видел, как кто-то выглядывал со второго недостроенного этажа в окно. Мурашки побежали по телу, но может всё-таки моя информация поможет следствию.
Конец записи.
Запись №2
15.11.04
Два дня прошло с моих наблюдений за домом новых жителей. За два дня снова пропали люди, кто именно я ещё не знаю, милиция не разглашает информацию. Но я боюсь, снова семья. До сих пор не могу понять, почему пропадают именно целыми семьями, странный факт, пропажи происходят при закрытых дверях, будто с дома их просто телепортируют. Это дико для меня. Соседи ведут себя действительно странно. Даже жутко. Вчера около полуночи старуха гуляла у себя во дворе в белом сарафане, почти каждые две минуты поглядывала в моё окно, будто видела меня сидящего в кромешной тьме. Мне уже начало казаться, что не я слежу за ней, а она за мной. Парней я больше не вижу, где они делись – не имею понятия. Дома всегда кто-то есть. Даже смотря на пустующий их дом, мне кажется, что с верхнего этажа на меня смотрит кто-то. Сейчас строю планы по проникновению в дом. Может это и незаконно, но я должен проверить свои подозрения, вдруг я прав и именно они причастны к пропажам.
Конец записи.
Запись №3
17.11.04
Зеркало без отражения. Тени без силуэтов. В доме я не обнаружил ничего. Зато что-то вернулось со мной. Мрак. Зловещая темнота будто ждёт меня. Больше не могу находиться в темноте, она слишком тихая. Сплю днём. Вечером стараюсь находить компанию, никому не говорю ничего о том, что со мной. В доме что-то есть, но почему мой глаз не может его видеть? Я ощущаю его. Боюсь, у меня паранойя. Я схожу с ума. Ночь теперь опасна для меня, как и любые тёмные места. Сегодня в метро я видел нечто. Описать не могу. Я точно схожу с ума. Нужно ещё раз наведаться в тот дом. Ибо оно всё ближе и ближе, я должен знать, с чем имею дело.
Конец записи.
Запись №4
19.11.04
Не знаю где реальность. Что они привели с собой. Этого тоже не знаю, ибо они исчезли, в доме я обнаружил старую инвалидную коляску, на ней был парик той леди. В нём фото. Сейчас 22:00, безмолвие, тишина, тьма… Она поедает меня заживо, что-то живёт в ней, я больше не могу так, что там – сейчас узнаю… Только верующий преклонит колено перед богом с целью извлечь истину и постичь неизведанное…
Конец записи
Больше ничего на плёнке не было. Последняя фраза перевернула моё восприятие здравого смысла некоего Максима. Но стало интересно, что же это за дело и почему оно не закрыто. На все мои вопросы об этом никто не отвечал, лишь когда курил снова с самым старым работником, удалось из него методом обходных путей выведать, что дело не закрыто, так как некий писатель Максим будто в воду канул, нашли на подоконнике лишь диктофон. Все говорили, что он и так безумен, из дома не выходил и вёл себя странно, да все писатели странные. Да дело-то в том, что действительно тогда пропало около семи человек, и это только приблизительно. Ни трупов, ни доказательств отъезда не было найдено. Я выяснил адрес Макса, уж больно чего-то в этом всём не хватало.
Ехать довелось недолго. Домик был заброшен, но это и неудивительно, уж состояние его надо просто видеть. Проник я в дом через окно. Бомжи всё уже потаскали оттуда. Кроме маленькой иконки, уже желтой от времени. Пришпилена обычным гвоздиком, прямо на углу стыка стен комнатки. Не буду рассказывать детали, как я вспомнил последнюю фразу и стал на колено в надежде открытия потайной двери. Нет, на обратной стороне было маленькое чёрно-белое фото. Сзади была надпись карандашом «ты набожен». На фото просматривалась семья: два ребенка, а именно парнишки, и их мать с отцом, фотография сделана на фоне дома. Все они мило улыбались, и лишь в окне угрюмо из-за занавески смотрела старуха лет девяноста. Фото я забрал с собой. Принёс на работу и показал мужичку, который мне поведал, где жил Иванов. Его ответ «Ничего необычного» просто убил меня и пустил мурашки размером с кота по всему телу. Фото было то же, но только теперь в окне были лишь занавески. Фото находится в архиве того отделения, где я тогда работал, но знаешь, иногда в темноте действительно что-то есть, просто я его не вижу.