У моей знакомой умер отец. Очень они близки были, без матери она росла. На похоронах чуть в выкопанную могилу не упала, на гроб кидалась. На поминках плохо ей стало, скорую вызывали.
Все думали, что пройдет со временем, а не проходило. И три месяца спустя она будто не в уме была, по вечерам все с фотографией сидела и плакала.
И вот, осенний вечер, муж у нее на ночное дежурство ушел, а она по обыкновению с фотографией села на диване, снова накатила на нее тоска, слезы сами полились. И вдруг с балкона стук раздается, повернула она голову, а там отец стоит. Бледный, но улыбается и стучит в стекло между комнатой и балконом. Она обрадовалась, вскочила и к балконной двери кинулась. Открыла, схватила его, обнимает, а он весь холодный.
– Пап, а ты чего холодный-то такой?
– Так я замерз тут стоять.
Тут в замутненном радостью мозгу проскакивает мысль, и она начинает пятиться.
– Папа, ты же умер.
– Ну и что? Тебе же плохо было, я и пришел.
И улыбается так нехорошо. Она одной рукой за спиной дверь нащупала и только хотела открыть, чтоб юркнуть в квартиру, как отец вдруг рядом оказался, за руку ее схватил и держит, как клещами.
– Пойдем со мной, тебе же плохо здесь. Посмотри, как ты убиваешься.
– Нет! Я жить хочу! Рано мне умирать!
– Ну так живи!
Рявкнул отец и оттолкнул ее.
Влетела она в квартиру, дверь захлопнула, на балконе пусто. Думает, с ума сошла, смотрит, а на руке ее пальцы отпечатались. Пошла к подруге ночевать, рассказала ей все, а та ей и сказала, что, мол, если покойников не отпускать, убиваться по ним, то всякое может произойти.
Пошла девушка в церковь потом, там ей то же самое сказали. Как-то она успокоилась с того момента. Свои ежевечерние ритуалы с плачем закончила, отца больше не видела, только во сне, да и то редко. “Отпустила”, одним словом.